Dextroversión

Cada músculo de su espalda es un droga. No tengo suficiente tacto para todo lo que él significa. Pero se arrastra. Entre el pasado y un futuro viejo que jamás ha de combatir. ¿Por qué habría de hacerlo?
No pertenezco. No le pertenezco. Soy aroma dulce que se cuela en el azufre de sus andanzas.
Es el mismo demonio que cada tanto me convence de dejar este desierto. Y lo hago. Y le creo. Y vuelvo a quemarme.
Soy el incendio más triste.
Mañana, sólo humo.