Te parieron en par, redundante, menor.
Naciste con los clichés bajo el brazo.
Fuiste el menos querido, dices –al final el amor se mide en no sé qué unidades-.
Te conviertes en tiritas tibias de silencio que da en gotas, cuando ocurre.
Me recuerdas al tiempo. Al que se detiene cuando juegas a cambiarlo.
Tocarte es romperte la verdad en la cara y hacerle el amor a tus letárgicas semillas que no poblarán destinos.
Porque eres completamente solo.
Porque no te acompañas ni en la sombra.
Pero te quiero.
A pesar de la distancia entre tu historia y la moral.
A pesar de que la muerte nos ronde todo el tiempo.
Ya sabré que hacer contigo, cuando te vea, porque eres el misterio que siempre estuve labrando.
Cuando existas ya te habré hecho.