Soy un lugar, un mito; una muerte a cuentagotas. Un millón de triunfos apocados y enanismos a ultranza enardecidos. Ya que fuera una gaviota de pacifismos velados, o una alborada de luchas caídas. Yo que sé de ganarse los amores, si solo he podido venderles poesía.

No he tenido la voz. Yo no canto los embates de la guerra que algún día fue de los abuelos y será semilla que de mi sangre no tendrá más que una letárgica bondad.

En resumen no se sienta emocionado al destarpar mis ropas. No soy más que un cuerpo. Un lugar. Un mito.